tempo
[verano]
perros en llamas. es un pensamiento estúpido pero ahora pienso en perros en llamas. una noche pegajosa de julio. las moscas zumban, las moscas cantan su melodía escatológica. dedos afilados y torpes que persiguen moscas en alguna habitación: la casa estival de la desesperación. moscas de colores arco-iris. las moscas se burlan de ti. las moscas están aquí, viven contigo, envejecen junto a ti. noche pegajosa, golosa, inquietante. noche de julio en calma. las sábanas pertenecen a tu cuerpo para toda la noche. desnudísimo: tan patético, tan necesario. una bombilla incandescente alumbra toda la habitación y las moscas siguen su hipnótica luz. alguien estará muriendo en este mismo momento por aquí cerca. el asfalto abrasa y hay perros en llamas dentro de mi cabeza sudorosa. noche incomoda de julio, que se convierte en interminable frente a estos folios. doble o triple realidad: la realidad de las moscas y la realidad de la lámpara. pequeñas hormigas rojas hacen procesión recogiendo algunos restos enmohecidos. moscas simpáticas, manchas de sangre (de moscas masacradas) en la pared blanca.
va a amanecer. las lámparas pasaran de moda una vez más y las moscas crecerán hasta ser gaviotas. el sol, allí está el sol quemando mis folios. nado entre mis restos sudorosos. ojos como jueces en la cabecera de mi cama, y yo sudoroso y muerto. las sábanas son mi piel: descansare eternamente aquí. descansaré eternamente durante todo el calmado y pacífico mes de julio.
[poema I o como ser poeta a los 17 años y no volverte loco]
escucha,
¿no oyes a los grillos?
yo si.
no es que haya nada malo en viajar a México,
pero ya sabes
allí hay serpientes en palacios,
hay cáctus-espías
y coches muy grandes y rojos.
no es que tenga ningún problema con España,
pero aquí los poetas
se caen por la ventana mientras arreglan persianas.
aquí todo está muy descuidado,
no se si me entiendes, hay literatos muy bajo tierra
y la poesía sólo ocupa esquelas en los periódicos.
no me imagino a Cervantes
como premio nobel,
aunque tampoco puedo imaginarme
con una pluma y un tintero.
no creo que Shakespeare
tuviese ningún problema
cuando tenía la pluma en la mano (las dudas...),
estoy seguro.
Shakespeare sabía lo que se esperaba de él,
conocía su inmortalidad de antemano.
todos saben de su inmortalidad antes de tiempo.
escribo breves poemas mundanos
(los otros poemas están reservados
para los inmortales)
escribo mis poemas mientras viajo en coche
(el coche es el mejor lugar para escribir)
escribo fantasías amorosas
como cuentos de navidad
o como flores silvestres.
crecen rosas negras en mi cabeza
y yo escribo poesía
¿no te parece curioso?
nacen pequeños abortos de demonio
dentro de mi
y yo escribo poesía.
¿no te parece curioso?
[verano]
perros en llamas. es un pensamiento estúpido pero ahora pienso en perros en llamas. una noche pegajosa de julio. las moscas zumban, las moscas cantan su melodía escatológica. dedos afilados y torpes que persiguen moscas en alguna habitación: la casa estival de la desesperación. moscas de colores arco-iris. las moscas se burlan de ti. las moscas están aquí, viven contigo, envejecen junto a ti. noche pegajosa, golosa, inquietante. noche de julio en calma. las sábanas pertenecen a tu cuerpo para toda la noche. desnudísimo: tan patético, tan necesario. una bombilla incandescente alumbra toda la habitación y las moscas siguen su hipnótica luz. alguien estará muriendo en este mismo momento por aquí cerca. el asfalto abrasa y hay perros en llamas dentro de mi cabeza sudorosa. noche incomoda de julio, que se convierte en interminable frente a estos folios. doble o triple realidad: la realidad de las moscas y la realidad de la lámpara. pequeñas hormigas rojas hacen procesión recogiendo algunos restos enmohecidos. moscas simpáticas, manchas de sangre (de moscas masacradas) en la pared blanca.
va a amanecer. las lámparas pasaran de moda una vez más y las moscas crecerán hasta ser gaviotas. el sol, allí está el sol quemando mis folios. nado entre mis restos sudorosos. ojos como jueces en la cabecera de mi cama, y yo sudoroso y muerto. las sábanas son mi piel: descansare eternamente aquí. descansaré eternamente durante todo el calmado y pacífico mes de julio.
[poema I o como ser poeta a los 17 años y no volverte loco]
escucha,
¿no oyes a los grillos?
yo si.
no es que haya nada malo en viajar a México,
pero ya sabes
allí hay serpientes en palacios,
hay cáctus-espías
y coches muy grandes y rojos.
no es que tenga ningún problema con España,
pero aquí los poetas
se caen por la ventana mientras arreglan persianas.
aquí todo está muy descuidado,
no se si me entiendes, hay literatos muy bajo tierra
y la poesía sólo ocupa esquelas en los periódicos.
no me imagino a Cervantes
como premio nobel,
aunque tampoco puedo imaginarme
con una pluma y un tintero.
no creo que Shakespeare
tuviese ningún problema
cuando tenía la pluma en la mano (las dudas...),
estoy seguro.
Shakespeare sabía lo que se esperaba de él,
conocía su inmortalidad de antemano.
todos saben de su inmortalidad antes de tiempo.
escribo breves poemas mundanos
(los otros poemas están reservados
para los inmortales)
escribo mis poemas mientras viajo en coche
(el coche es el mejor lugar para escribir)
escribo fantasías amorosas
como cuentos de navidad
o como flores silvestres.
crecen rosas negras en mi cabeza
y yo escribo poesía
¿no te parece curioso?
nacen pequeños abortos de demonio
dentro de mi
y yo escribo poesía.
¿no te parece curioso?
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